Poignards

Père est rentré du bureau.

Il y a des hommes sur la route. Dans leurs mains luisent des poignards.

Père fouille maintenant dans ses papiers pour y mettre un peu d'ordre. Avant sa mort, au fond, cela arrangera tout le monde. Sur sa chemise, ce n'est pas de la poussière qui tombe, ce sont juste des mots.

Là-bas, au carrefour désert, un vieil homme vend des cacahuètes tout au long de la nuit.

Dans la main de mon frère, un fusil. Père lui a pourtant interdit de le sortir.

Sur un toit de bois du vieux quartier, un beau-frère est en train d'en finir : allongé sur le ventre, il n'arrête pas de tousser, de cracher.

Caché derrière la porte, je regarde et je vois : les hommes aux poignards sont arrivés devant chez nous.

Mère, la veuve, est occupée : elle prépare le repas.

Les mains tremblantes de Père brillent sous l'éclat des lames. Soudain il hurle, à pleine voix. Il a vraiment peur qu'on le tue