Même dans les tiroirs d’une maison on ne saurait compter
tout le bric-à-brac entassé ; une main levée seule, parmi les breloques, se tourne maintenant vers la vitre et le vide au-delà, s’approche, adhère au verre sans un grincement ; s’agite, s’agite jusqu’à grincer, tâtonnant rameau de doigts dans l’amas ligneux des meubles, contre la branche à la fenêtre, attendue déjà, dehors, par la sombre caisse à roues et le volant où enfin elle se posera – avant que, d’un glissement funéraire, elle n’évacue la ruelle
la laissant à son silence, sa vérité nue.